Y como no, tomó papel y lápiz
Y orgulloso dibujaba renglones de sensibilidad
Su pluma lo decía todo en un par o tres de estrofas
Había nacido para escribir poesía
De sus versos caían emociones
De sus rimas se componían canciones
Las palabras constituían su arma....
y eran fruto de un órgano parecido a una escopeta de perdigones
disparaba, escribía...encandilaba a las almas más sencillas
toda su lírica estaba enfocada en un camino....
el del horizonte de los transcendentes...el final del sendero....
allí donde se escoge entre buenos y malos